Детские стихи. Вика Ветрова

У меня один аргумент: как вы думаете, к каким экстрасенсам водили юношу в девять лет, если спустя шесть лет он написал такое

Арист! и ты в толпе служителей Парнаса!
Ты хочешь оседлать упрямого Пегаса;
За лаврами спешишь опасною стезей
И с строгой критикой вступаешь смело в бой!

Арист, поверь ты мне, оставь перо, чернилы,
Забудь ручьи, леса, унылые могилы,
В холодных песенках любовью не пылай;
Чтоб не слететь с горы, скорее вниз ступай!
Довольно без тебя поэтов есть и будет;
Их напечатают — и целый свет забудет.
Быть может, и теперь, от шума удалясь
И с глупой музою навек соединясь,
Под сенью мирною Минервиной эгиды 1)
Сокрыт другой отец второй «Телемахиды».
Страшися участи бессмысленных певцов,
Нас убивающих громадою стихов!
Потомков поздных дань поэтам справедлива;
На Пинде лавры есть, но есть там и крапива.
Страшись бесславия! — Что, если Аполлон,
Услышав, что и ты полез на Геликон,
С презреньем покачав кудрявой головою,
Твой гений наградит — спасительной лозою?
Но что? ты хмуришься и отвечать готов;
«Пожалуй, — скажешь мне, — не трать излишних слов;
Когда на что решусь, уж я не отступаю,
И знай, мой жребий пал, я лиру избираю.
Пусть судит обо мне, как хочет, целый свет,
Сердись, кричи, бранись, — а я таки поэт».

Арист, не тот поэт, кто рифмы плесть умеет
И, перьями скрыпя, бумаги не жалеет.
Хорошие стихи не так легко писать,
Как Витгенштеину французов побеждать.
Меж тем как Дмитриев, Державин, Ломоносов,
Певцы бессмертные, и честь и слава россов,
Питают здравый ум и вместе учат нас,
Сколь много гибнет книг, на свет едва родясь!
Творенья громкие Рифматова, Графова
С тяжелым Бибрусом гниют у Глазунова;
Никто не вспомнит их, не станет вздор читать,
И Фебова на них проклятия печать.

Положим, что, на Пинд взобравшися счастливо,
Поэтом можешь ты назваться справедливо:
Все с удовольствием тогда тебя прочтут.
Но мнишь ли, что к тебе рекой уже текут
За то, что ты поэт, несметные богатства,
Что ты уже берешь на откуп государства,
В железных сундуках червонцы хоронишь
И, лежа на боку, покойно ешь и спишь?
Не так, любезный друг, писатели богаты;
Судьбой им не даны ни мраморны палаты,
Ни чистым золотом набиты сундуки:
Лачужка под землей, высоки чердаки —
Вот пышны их дворцы, великолепны залы.
Поэтов — хвалят все, питают — лишь журналы;
Катится мимо их Фортуны колесо;
Родился наг и наг ступает в гроб Руссо;
Камоэнс с нищими постелю разделяет;
Костров на чердаке безвестно умирает,
Руками чуждыми могиле предан он:
Их жизнь — ряд горестей, гремяща слава — сон.

Ты, кажется, теперь задумался немного.
«Да что же, — говоришь, — судя о всех так строго,
Перебирая все, как новый Ювенал,
Ты о поэзии со мною толковал;
А сам, поссорившись с парнасскими сестрами,
Мне проповедовать пришел сюда стихами?
Что сделалось с тобой? В уме ли ты, иль нет?»
Арист, без дальных слов, вот мой тебе ответ:

В деревне, помнится, с мирянами простыми,
Священник пожилой и с кудрями седыми,
В миру с соседями, в чести, довольстве жил
И первым мудрецом у всех издавна слыл.
Однажды, осушив бутылки и стаканы,
Со свадьбы, под вечер, он шел немного пьяный;
Попалися ему навстречу мужики.
«Послушай, батюшка, — сказали простяки, —
Настави грешных нас — ты пить ведь запрещаешь,
Быть трезвым всякому всегда повелеваешь,
И верим мы тебе; да что ж сегодня сам...»
«Послушайте, — сказал священник мужикам, —
Как в церкви вас учу, так вы и поступайте,
Живите хорошо, а мне — не подражайте».

И мне то самое пришлося отвечать;
Я не хочу себя нимало оправдать:
Счастлив, кто, ко стихам не чувствуя охоты,
Проводит тихий век без горя, без заботы,
Своими одами журналы не тягчит
И над экспромтами недели не сидит!
Не любит он гулять по высотам Парнаса,
Не ищет чистых муз, ни пылкого Пегаса;
Его с пером в руке Рамаков не страшит;
Спокоен, весел он. Арист, он — не пиит.

Но полно рассуждать — боюсь тебе наскучить
И сатирическим пером тебя замучить.
Теперь, любезный друг, я дал тебе совет,
Оставишь ли свирель, умолкнешь или нет?..
Подумай обо всем и выбери любое:
Быть славным — хорошо, спокойным — лучше вдвое.
) )

Александр Сергеич не в счет...нельзя сравнивать...

Можно-можно ) Это и есть дети-гении. Вот еще один, в 14 лет )

Когда во тьме ночей мой, не смыкаясь, взор
Без цели бродит вкруг, прошедших дней укор
Когда зовет меня невольно к вспоминанью:
Какому тяжкому я предаюсь мечтанью!..
О, сколько вдруг толпой теснится в грудь мою
И теней и любви свидетелей!.. Люблю!
Твержу, забывшись, им. Но, полный весь тоскою,
Неверной девы лик мелькает предо мною...
Так, счастье ведал я, и сладкий миг исчез,
Как гаснет блеск звезды падучей средь небес!
Но я тебя молю, мой неизменный Гений:
Дай раз еще любить! дай жаром вдохновений
Согреться миг один, последний, и тогда
Пускай остынет пыл сердечный навсегда.
Но прежде там, где вы, души моей царицы,
Промчится звук моей задумчивой цевницы!
Молю тебя, молю, хранитель мой святой,
Над яблоней мой тирс и с лирой золотой
Повесь и начерти: здесь жили вдохновенья!
Певец знавал любви живые упоенья... ...
И я приду сюда и не узнаю вас,
О струны звонкие! .....
Но ты забыла, друг! когда порой ночной
Мы на балконе там сидели. Как немой,
Смотрел я на тебя с обычною печалью.
Не помнишь ты тот миг, как я, под длинной шалью
Сокрывши голову, на грудь твою склонял --
И был ответом вздох, твою я руку жал --
И был ответом взгляд и страстный и стыдливый!
И месяц был один свидетель молчаливый
Последних и невинных радостей моих!..
Их пламень на груди моей давно затих!..
Но, милая, зачем, как год прошел разлуки,
Как я почти забыл и радости и муки,
Желаешь ты опять привлечь меня к себе?..

Забудь любовь мою! покорна будь судьбе!
Кляни мой взор, кляни моих восторгов сладость!..
Забудь!., пускай другой твою украсит младость!..
Ты ж, чистый житель тех неизмеримых стран,
Где стелется эфир, как вечный океан,
И совесть чистая с беспечностью драгою,
Хранители души, останьтесь ввек со мною!
И будет мне луны любезен томный свет,
Как смутный памятник прошедших, милых лет!..

А я и не спорю...Гении!!!

Кстати, упомянутого нитями ниже Рэмбо тоже можно отнести к детям поэтам, он писал в очень юном возрасте и ничего - после 19 ) Может быть вообще поэтами возможно быть только очень молодым людям )

То есть я к чему: писать хорошии и даже гениальные стихи можно в любом возрасте, но дальше - дело раскрутки. В случае с советскими поэтессами раскрутка была больше чем таланты )

В детстве, наверное все дети сочиняют; кто стихи, кто сказки, кто фантастические рассказы, кто-то всё сразу) - нормальная потребность соврать "официально"). Несут взрослым, показать. У взрослых реакция разная, кто-то снисходительно улыбнётся, кто-то деланно востогается, а кто-то сурово скажет, не пиши, о чём не знаешь и не понимаешь) Самое интересное, что всё это нормально: и детское графоманство и реакции взрослых. В предложенной истории про Вику, меня "напрягают" её родители. Нет, не буду утверждать, что ребёнку не надо читать серьёзных стихов, но согласитесь, "каждому овощу - своё время". Нежелательно лишать ребёнка естественных условий роста, взросления, понимания жизни. Родители, видимо, перестарались, а мама, испугавшись, пошла за советом к доктору, но было поздно( Поэзия - это такая особенная жизнь, наполненная страстью (имхо, я не знаток и не особый любитель, но по ощущениям). А откуда подлинная страсть у детёныша? Вот смотришь на маленьких акробатиков, например, удивляешься их гибкости и пластичности, но...жалость-то превалирует в ощущениях... Так и со стихами Вики, читаешь, удивляешься, но не цепляет, не греет (и это нормально), жалко становится детёныша, как говорящего попугая. Гении редки, а признаные гении и того реже, и то, посмертно...

TAFA пишет:

... жалко становится детёныша, как говорящего попугая.

Вот это правда...жалко...

Мне вспомнился фильм Жизнь после Tomorrow - когда то в США был безумно популярен мюзикл Анни. Набирали маленьких актреров, ездили в туры, девочки становились невероятно знаменитыми, а потом... Как говорил режисер "Как только на девочку начилали заглядываться мужчины, пора было искать ей замену". Из сотни маленьких актис сегодня мы знаем только Сару Джессику Паркер. А какие были голоса!

Цитата :

Думаю, в обоих случаях мы имеем дело с историями умелых раскруток. Знаете почему, Злата? Сегодня у нас есть интернет и любой может опубликовать свои произведения - таких стихов как у Вики в интернете... скажем, много. А тогда - пробиться было очень сложно, почти невозможно. Но если уж пробивались - то на всю страну.

Не так уж много таких стихов в интернете, и обе девочки, безусловно, были талантливы. К сожалению, никто не знает в каких условиях должен развиваться талант, парники убивают его так же, как джунгли. Нельзя форсировать голос в пубертатный период, можно сорвать, как случалось со многими. Девочек надо было оставить в покое, тем более - не следовать советам психиаторов. Талант - это чудесная аномалия, гениальность - тяжёлая болезнь, но кто же такое лечит? Как я понимаю, обе так и остались подающими большие надежды поэтессами. Жаль.

Адмирал сказал слово )

[quote="Immoralist"]

Цитата :

Как я понимаю, обе так и остались подающими большие надежды поэтессами. Жаль.

Виктория пишет и сейчас...Ники уже нет...

zlata пишет:

Виктория пишет и сейчас...

Говорят, сосредоточилась на мистических! романах)

Весь подававший когда-то надежды орден имажинистов потом дружно перешёл на литератутную подёнщину - те, кто выжил, конечно. А ведь были по-настоящему талантливые голоса.

TAFA пишет:

Говорят, сосредоточилась на мистических! романах)

Почему...стихи пишет и сейчас...А эти она написала в 12 лет...


Я живу на острове дождей,
Грязных улиц и слепых домов.
В свете неприкаянных огней,
В шуме утихающих шагов.

Я живу на острове зимы,
Бледных и запуганных синиц,
Призрачной и снежной тишины,
В скрипе уходящих колесниц.

Ты живешь на берегу тепла,
Призрачных и сказочных дворцов.
В искрах догоревшего костра,
Где царит и властвует любовь.

Ты живешь на берегу борьбы,
Старых и забытых площадей.
Ты живешь на краешке судьбы,
Это - берег острова дождей.


* * *


В небе звезды, в речке звезды,
В елке капельки дождя.
Серебрится колкий воздух
В озареньи января.

Пахнет шариком стеклянным
И бумажной мишурой
Новый год смешной и странный
Обвенчает нас с тобой

Не пришел. Не стану злиться,
Брошусь в снега карусель,
А душа моя, как птица,
Дрогнет белкой в колесе.


* * *


Переступи порог - и в дом,
Где пахнет радостным огнем,
Где детский плач твоих обид
Кровать забытая хранит.

Когда ты вырос сквозь года,
Когда ты выпал из гнезда
В глуши метелей и шагов,
А дом хранит твою любовь.

Переступи порог, и вдруг
Тебя захватит пара рук,
И будут полночь или мать
Тебя до солнышка качать.

Когда по лужам босиком,
Когда без памяти бегом,
И с красной дыркой на груди
В кусочек детства упади.


* * *


Качели в тень, качели в день,
Качели как во сне,
Качели в кость, качели в злость,
Качели на сосне.

Качели всласть, качели в масть,
Качели по душе,
Качели в лес, качели в бес,
Качели как мишень.

Качели – дом, качели в нем,
Качели – тишина.
А за окном в саду моем качается весна.


* * *


Темно и сыро, как в пещере,
Ложатся мокрые снега,
И прорываются сквозь щели,
И укрываются в бегах.

А ветер, поседевший в горе,
Разбитый, старый великан,
Котеночком скребется в горле,
Как будто просит молока.

И в этой суетной мороке,
Перекрещенные дождем,
У храма сходятся пророки,
Как тени под моим окном.


* * *


Серый пепел, серый тополь,
Серый день исколеси,
Растревожен конный топот
По заезженной Руси.

А по полю серой птицей
Опускается туман,
И над городом дымится
Серой тучей ураган.

Через серые одежды,
Через горечи костра
Я люблю тебя как прежде,
Сероглазая Москва.

А эти в 13...

* * *


Как долго путь, как долог
Он кончится не скоро,
Где радостен и колок
Блестит в снежинках город.

Я мчусь туда. Где небо
И солнце неродное,
Где так не пахнет хлебом
И мокрой мостовою.

Там так не любят сильно,
И так не бьют в набат,
Не плачут как в России,
Когда идешь назад.


* * *


Я бегу, от кого – не знаю,
Вылетаю за стей стая,
Выпадаю за камнем камень,
И рыдаю за взрывом взрыв,
Оседаю в пустыне ставень,
И скитаюсь в толпе навзрыд.

Вы меня не любите снова,
Выдавая за словом слово,
Убивая за каплей капля
Мои радости и молву,
Не рубите злащеной саблей
Под окном у меня траву.


* * *


Думали – дьявол, водой окропили,
Думали – ангел, камням нет числа.
Думали – злая, ногами побили,
Думали – добрая, в доме зола.
Думали – смертная, яму копали,
Сила небесна, отняли покой,
Думали – враг, искалечили память,
Видят – воскресла, махнули рукой.


* * *


Мне нравится смотреть с окошка вниз,
Мне нравится летать за облаками,
Мне нравится кричать тебе «Вернись!»,
Когда уходишь темными дворами.
Мне нравится смотреть с окошка вверх
И видеть сад с зелеными цветами.
Мне хорошо ловить твой гулкий смех,
Летящий за тяжелыми шагами.
И радоваться первому лучу,
И вглядываться в солнечные лица,
Хотеть и делать всё, что захочу,
И плакать, если это повторится.


* * *


Барабанные палочки. Город
пустой и слепой.
Ни травинки, лишь ветер, как
вечный конвой,
Только храм, и пустая купель
и алтарь в середине,
Как будто явилось видение мне.

Только люди в молитве
склонились над бездной стола,
Паутиной проросшего дома
немого стекла.
Я прошу тех людей: Где мой
дом! Где же я!
Мне ответят движением губ:
Ты в конце февраля.

* * *

Что-то мне вспомнилось:

Я ненавижу свет
Однообразных звезд.
Здравствуй, мой давний бред,-
Башни стрельчатый рост!

Кружевом, камень, будь
И паутиной стань,
Неба пустую грудь
Тонкой иглою рань!

Будет и мой черед -
Чую размах крыла.
Так - но куда уйдет
Мысли живой стрела?

Или свой путь и срок
Я, исчерпав, вернусь:
Там - я любить не мог,
Здесь - я любить боюсь...
(c)

Так куда всё-таки ушла стрела - в молоко или мистические триллеры?)

WhiteLinen пишет:

Адмирал сказал слово )

Это всего лишь мнение, в котором я не увидела ровно ничего, что противоречило бы сказанному мной выше.
Мнение Имморалиста-это лишь его частное мнение-ни больше ни меньше. Я его уважаю,мне оно интересно ,но оно меня не переубеждает.

Я не отрицаю способности детей писать талантливо-вопрос в том, о чём они пишут. Я против навязывания детям взрослых поведенческих стереотипов, против культивирования у детей фобий и депрессий, депрессивного отношения к жизни и к жизненным испытаниям , тем более ради идиотских раскруток чokнутых от самодовольства и тщеславия родителей.

Евтушенко раскручивал Турбину именно потому ,что такие стихи она писала ,будучи ребёнком

Что происходит с её психикой никого не интересовало, даже её идиотку-мать .Вот в чём трагедия.

Долгое время она жила с родителями в Швейцарии и там училась,
там же окончила режиссерские курсы, а сейчас живет в России
и, действительно, пишет эти самые романы.

Это то, что я нашла о ней...

TAFA пишет:

Так и со стихами Вики, читаешь, удивляешься, но не цепляет, не греет (и это нормально), жалко становится детёныша, как говорящего попугая. Гении редки, а признаные гении и того реже, и то, посмертно...

Именно так

TAFA пишет:

"...эти она написала в 12 лет...А эти в 13..." (ц)

И практически, в каждой строке - анамнез...

Я бы сказала ,клиника

http://www.ljplus.ru/img3/s/e/sergei_sibircev/Illyuzii-_1_.jpg

В 2007 году вышел сборник стихов "Иллюзии" Виктории Ветровой...

Цитата :

Я не отрицаю способности детей писать талантливо-вопрос в том, о чём они пишут. Я против навязывания детям взрослых поведенческих стереотипов, против культивирования у детей фобий и депрессий, депрессивного отношения к жизни и к жизненным испытаниям , тем более ради идиотских раскруток чokнутых от самодовольства и тщеславия родителей.

Евтушенко раскручивал Турбину именно потому что такие стихи она писала будучи ребёнком

Что происходит с её психикой никого не интересовало даже её идиотку-мать .Вот в чём трагедия

.
Виола, каждая мать ответственна за своего ребёнка, каждая мать воспитывает его так, как ей подсказывает инстинкт, её жизненный опыт и её собственное понимание того, что такое счастье. Не знаю, что дало тебе основания назвать мать этой девочки идиоткой, возможно твои отличные от её жизненный опыт, воспитание и инстинкт. Фобии, депрессии, обострённое восприятие боли - это оговоренная плата, обязательный, хотя и недостаточный первый взнос за талант. Одним - пионерские песни, другим - стихи, пропитанные ранней душевной болью. Я не против пионерских песен и здоровой жизнерадостности, но каждому своё. Кто-то любит ликёры, кто-то тонкое выдержанное вино. Сублимация - основа творчества, это давно установленный непреложный факт, хотя сама по себе сублимация - уже аномалия.

не передёргивай. Иначе, как оптимистической трагедией весь этот фарс с раскруткой Турбиной не назовёшь. Если плата за талант-психушка, я против таких раскруток ,они аморальны по сути. Странно, что ты это отказываешься принять.

тебя, видимо, удивит, но мне обострённое восприятие боли тоже знакомо с детства. Стихов я не писала, это нашло иное выражение -сказать, что мне от этого было проще-рука не поднимится)
Или ты отказываешь в праве на способность чувствовать глубоко и обострённо, тем кто не пишет стихов?