Я шаг не ускоряю сквозь года

Решил один раз использовать сайт сугубо в личных целях. Четыре дня эти строчки жить не дают, вертятся в голове и днём, и ночью. Помещу здесь, потом уберу, тем более, что о Поплавском мы уже говорили. Недавно поймал себя на том, что это единственный поэт, среди стихов которого я не смог бы отобрать свои любимые. Любимые все. Искать какое-то стихотворение, листая книгу, практически невозможно - на второй-третьей странице замираешь и дальше читаешь уже всё подряд. Что-то в поэзии Поплавского есть мистическое, это не просто талант и не просто большой талант, это поэзия из другого мира.

Так спит душа, как лошадь у столба,
Не отгоняя мух, не слыша речи.

Обалдеть можно, честное слово )

Ведь действительно можно )

Вскипает в полдень молоко небес,
Сползает пенка облачная, ежась,
Готов обед мечтательных повес,
Как римляне, они вкушают лежа.

Как хорошо у окружных дорог
Дремать, задравши голову и ноги.
Как вкусен непитательный пирог
Далеких крыш и черный хлеб дороги.

Как невесомо сердце бедняка,
Его вздымает незаметный воздух,
До странного доводит столбняка
Богатыми неоцененный отдых.

Коль нет своей, чужая жизнь мила,
Как ревность, зависть родственна любови.
Еще сочится на бревне смола,
От мертвеца же не исторгнешь крови.

Так беззаботно размышляю я,
Разнежившись в божественной молочной,
Как жаль, что в мать, а не в горшок цветочный
Сошел я жить. Но прихоть в том Твоя.

Возле этого я бы не замер - оно вообще ни к чёрту :


Вечер блестит над землею,
Дождь прекратился на время,
Солнце сменилось луною,
Лета истаяло бремя.

Низкое солнце садится
Серое небо в огне;
Быстрые, черные птицы
Носятся стаей в окне.

Так бы касаться, кружиться,
В бездну стремглав заглянуть,
Но на земле не ужиться,
В серое небо скользнуть.

Фабрика гаснет высоко,
Яркие, зимние дни.
Клонится низко осока
К бегу холодной волны.

Черные, быстрые воды
Им бы заснуть подо льдом.
Сумрачный праздник свободы
Ласточки в cepдце пустом.


А вот тут уже можно остановиться, склонясь над чуть царапающим ударением :

Ведь я англичанин, мне льды по газетам знакомы.
Привык подчиняться, проигрывать с гордым челом.
А в Лондоне нежные леди приходят к знакомым.
И розы в магазинах вянут за толстым стеклом.



Ну, а эти строки потрясающи :

Горит желтый зал
Все обедают без меня
«Кто будет чай пить?»
Говорит Ладя —
Самая высокая
Тоска моей жизни.
Радость достигнута
И перейдена

***

На аэродроме побит рекорд высоты
Воздух полон радостью и ложью
Черная улица, грохот взглядов, удары улыбок
Опасность
А в тени колокольни бродяга играет на флейте
Тихо-тихо
Еле слышно
...Он разгадал
Крестословицу о славе креста
Он свободен


Лёша, Вы правы - совершенно нездешняя поэзия.
Были ведь такие - выходящие откуда-то, забегающие вперёд.

Эти стихи не картина, Игорь, это рисунок карандашом. У него пусто на душе, и поэтому даже ласточки выбраны не случайно - несколько чётких карандашных штрихов в пустом контуре сердца. Большого сердца, раз в нём хватило место для полёта ласточек, этот сердечный контур обежал весь раскинувшийся перeд ним пейзаж.

В серый день у железной дороги
Низкорослые ветви висят.
Души мертвых стоят на пороге,
Время медленно падает в сад.

Где-то слышен на низкой плотине
Шум минут разлетевшихся в прах.
Солнце низко купается в тине,
Жизнь деревьев грустит на горах.

Осень. В белом сиянии неба
Все молчит, все устало, все ждет.
Только птица вздыхает без дела
В синих ветках с туманных высот.

Шум воды голоса заглушает,
Наклоняется берег к воде.
Замирает душа, отдыхает,
Забывает сама о себе.

Здесь привольнее думать уроду,
Здесь не видят, в мученьях, его.
Возвращается сердце в природу
И не хочет судить никого.

Возвращается сердце в природу - в нём уже нет ничего, кроме полёта ласточек. Поплавского много не читайте, он делает человека больным, и кроме скотча ничего не помогает)

Это неплохое нездоровье, а скотч тут даже не лекарь, а усилитель.

Immoralist пишет:

Решил один раз использовать сайт сугубо в личных целях. Четыре дня эти строчки жить не дают, вертятся в голове и днём, и ночью. Помещу здесь, потом уберу, тем более, что о Поплавском мы уже говорили. Недавно поймал себя на том, что это единственный поэт, среди стихов которого я не смог бы отобрать свои любимые. Любимые все. Искать какое-то стихотворение, листая книгу, практически невозможно - на второй-третьей странице замираешь и дальше читаешь уже всё подряд. Что-то в поэзии Поплавского есть мистическое, это не просто талант и не просто большой талант, это поэзия из другого мира.

Так спит душа, как лошадь у столба,
Не отгоняя мух, не слыша речи.

Обалдеть можно, честное слово )

А почему стихотворение целиком не дали? Оно того стоит...

Я шаг не ускоряю сквозь года,
Я пребываю тем же, то есть сильным
Хотя в душе большие холода,
Охальник ветер, соловей могильный.

Так спит душа, как лошадь у столба,
Не отгоняя мух, не слыша речи.
Ей снится черноглазая судьба,
Простоволосая и молодая вечность.

Так посредине линии в лесу
На солнце спят трамвайные вагоны.
Коль станции - большому колесу
Не хочется вертеться в час прогона.

Течет судьба по душам проводов,
Но вот прорыв, она блестит в канаве,
Где мальчики, не ведая годов.
По ней корабль пускают из бумаги.

Я складываю лист - труба и ванты.
Еще раз складываю - борт и киль.
Плыви, мой стих, фарватер вот реки,
Отходную играйте, музыканты.

Прощай, эпическая жизнь,
Ночь салютует неизвестным флагом
И в пальцах неудачника дрожит
Газета мира с траурным аншлагом.

Вот еще...о душе...

Поля без возврата. Большая дорога,
Недвижные желтые нивы.
О, как Ты спокойна, душа-недотрога,
Довольна, легка, молчалива.

Ручей еле слышен, и время как море,
Что значат здесь все разговоры?
Неси свое дело, люби свое горе,
Спокойно неси свое горе.

Душа обреченность свою оценила,
Растения строгую долю,
Взойти и, цветами качая лениво,
Осыпаться осенью в поле.

Таким как ходилось, таким как хотело,
Каким полюбила Тебя,
Ждала, целовала тяжелое тело
Знакомая радость - судьба.

Потому что открыл нить с одной целью - избавиться от этих строк ) У меня так бывает: если я встречаю неожиданный и очень удачный образ, он может ходить за мной несколько дней. Самый печальный случай на моей памяти был с этими засевшими в память строчками:

Как имя на коре, моё страданье
Растёт, не зарастая, в глубину.

Хоть убейте, не мог вспомнить откуда они. Почему-то казалось, что из Эдгара По, многократно перерыл всего По, не нашёл. Так и маялся долгое время. А потом обнаружил их в стихотворении Набокова, которого очень редко перечитываю. Стихотворение в памяти не осталось, а великолепная метафара - да.

Вы правы...очень красиво...Именно такие строки оседают в памяти...)

Пусть молоко вскипевшее снегов
Прольется на шелка средь клубов пара,
Под дикий рев трамваев и шагов,
Терзающих асфальтную гитару.

Лёша, а клин клином ? Из своей глубины прорастите
навстречу что-то своё, не то в противовес, не то назло. 8)

Ну, или традиционно : скотчем.

Кстати, Игорь, вот стихотворение, написанное в другом душевном состоянии совсем другими красками:

Не говори мне о молчаньи снега.
Я долго спал и не был молодым,
И вдруг очнулся здесь, когда с разбега
Остановился поезд у воды.

Смерть глубока, но глубже воскресенье
Прозрачных листьев и горячих трав.
Я понял вдруг, что может быть весенний,
Прекрасный мир и радостен и прав.

И все, о чем мы говорили в поле,
На мокрый хлеб поваленный глядя,
Все было где-то на границе боли
И счастья долгожданного дождя.

Еще в горах, туманной полосою
Гроза скрывает небо за собой,
Но рядом за песчаною косою,
Уж ярко солнце встретилось с водой.

Мгновенно отозвавшись счастьем новым,
Забыв о том, чем мучила зима,
Она довольна голубой обновой,
До края неба гребнями шумя.

Сияет жизнь, она близка к награде,
Свой зимний труд исполнивши любя,
И все вокруг одна и та же радость,
Что слушает во всем и ждет себя.

С ленивою улыбкой молчаливой,
В кустах, где птицы говорят с Тобой,
Читая так, Ты кажешься счастливой,
И радостью Твоей блестит прибой.

И в ней бродячим кажется цветком
Мороженщик под зонтиком линялым,
И парусник за низким маяком
Уходит, уменьшаясь в небе талом.
.................................................


И в ней бродячим кажется цветком
Мороженщик под зонтиком линялым...

Можно обалдеть от этой метафоры? По-моему, можно )

putagradec пишет:

Лёша, а клин клином ? Из своей глубины прорастите
навстречу что-то своё, не то в противовес, не то назло. 8)

Ну, или традиционно : скотчем.

Всё, что я пробовал писать, в конечном счёте оказывалось плохим, иногда вымученным, подражанием. Я это рано увидел, спокойно принял и не переживаю.

... одна и та же радость,
Что слушает во всем и ждет себя.

аж мурашки по коже. Метафоры невероятно просты, как вода и камень,
и просто невероятны, словно он не слова нашёл, а воду добыл из камня,
сжатого в кулаке.


в конечном счёте оказывалось плохим ... Я это рано увидел ...

это Вы просто ещё до себя не доросли. Всему своё время.

И курица, взойдя на подоконник,
В полдневный час раздумывала вслух. )


После таких строк ни кому не пожелаешь писать стихи и рисовать карандашом )

По-моему, изумительно. Ты, кстати, обращала внимание, как иной раз кудахчет курица? Как клонит голову набок, двигает ею в такт каждой «фразе», как удивлённо смотрит? Очень точная фраза )

Именно поэтому я ее и привела )

Блестит земля. Ползут нагие ветви,
Бульвар покрыт холодною слюдою,
В таинственном, немом великолепьи
Темнеет небо полное водою.

Перечитывала некоторые его стихи, наткнулась на строчки

Была зима. Неверящий Фома
Персты держал в ее закате алом.

Обалдеть? )

К слову, у тебя чудный вкус. Я рада что в свое время ты протянул мне руку и помог переступить через настороженное отношение к стихам, но три года назад, когда ты впервые прислал мне Поплавского, у меня было отношение по градации "нравится-не нравится". Хорошо что ты открыл эту тему сейчас, заставил меня перечитать и перелюбить. Хотя я все равно не буду читать его много. Можешь смеяться, но у меня ощущение от его стихов как после удара в солнечное сплетение.

Поплавский действительно кожу снимает, он всегда трогает обнажённый нерв. Я читаю его только, если есть потом день на "восстановление". По силе воздействия на подсознание поэтов, близких ему по мастерству, пожалуй, нет.

Нет, дело не в "нерве", это не нерв. Скажем так: если у человека и впрямь есть душа или нечто за неё принимаемое, то Поплавскому удалось до этого нечто добраться.

Что есть в этих строчках? Ничего нет, и об этом уже писалось не единожды. Мастерами писалось, а озноб пробрал только, когда прочёл у него. Как Поплавский это делает, я не знаю.

Белое небо. Телеги шумят.
День раскалённый смеркается глухо.
Ласточки низко и быстро летят,
Души измучены летнею мукой.

Тише, мой друг, не суди о грядущем.
Может быть, бог о судьбе позабыл,
Пылью наполнив священные души.
Смейся: никто никого не любил.

Идет Твой день на мягких лапах



Идет Твой день на мягких лапах




Идет Твой день на мягких лапах


Лешка, ты скажешь, что я дура, если я напишу, что эту строчку хочется перекатывать языком во рту как леденец?)

Не знаю насчёт леденца, но красться за тобой на мягких лапах он может очень долго )

А здесь художник водит кистью поэта:

Все здесь только алая усталость,
Темный сон сирени над водой.
В синем небе только пыль и жалость,
Страшный блеск метели неземной.

Вращалась ночь вокруг трубы оркестра,
Последний час тонул на мелком месте.


Мне кажется, у него было феноменальное воображение и восприятие окружающего мира. Мы смотрим на циферблат, мы видем длинную стрелку, ползущую к полночи, а он видит мелководье. Черт бы его побрал, пойду болеть

Было не только феноменальное воображение и феноменальный талант, были ещё наркотики. Ну и слава богу, что были.