Отыскал. Это я, оказывается, четыре года назад на конкурс писал.



По карнизу барабанит : бем-м-м, бем-м-м ... Кто-нибудь чувствительный
оторвёт взор от томика стихов и скажет : мелодия !  А я не человек дождя
или капели, я спать хочу.
Бем-м-мбем-м-мбебебем-м-м !.. Бакинец выразился бы иначе : шарт ! парт !
Март.
Посижу ещё немного, стряхну и разобью о монитор день.
Забиваю в Гугл "сход ледника". Сколько раз показывали по телевизору,
как сияющая мощь отколупывается от какой-нибудь антарктиды и с грохотом
и брызгами в полнеба плюхается в воду. Проверяю результаты поиска  -  
глобально : перевернутые составы, горные поселки в кучу, Сергей Бодров -
но все не то. Нервничаю, как планета : где былая красота, когда плюхалось,
а мы не знали, что оно погребает под собой ?
Нервничаю. Не обязательно быть врачом, чтобы предположить : скоро у
сосулек начнутся нервные срывы из-за беспечных мяукающих любовников
и неосторожных старушек, уверенных, что весной сверху падает только
мягкий солнечный свет.
Если блондинке снится сосулька, к чему бы это ? Я-то знаю, но ведь женский
праздник ...
Март короток и разочарователен в своей суете и людском ожидании яркого
хлопка :  послевкусие от гор посуды ( женский праздник - женщинам и готовить )
и четвертой пары сережек ( а вы предвкушали норковую шубку к следующей
зиме - кругом же скидки, ничего, повисит пока, буду поглаживать ежедневно ) -
кризис ...
А ничего смотрятся ножки в разрезе юбок. Долой джинсы ! Только где вы
видели женщину, у которой задний шов, стекающий в разрез, который так
выворачивает мужскую душу, не был бы смещен вправо ( почему-то только
вправо ...) ? Видели в советских фильмах : бравый военный красиво
вскидывает ребро ладони к носу, проверяя симметрию нахлобученного
козырька ? Пытаюсь представить тот же жест в исполнении женщины,
контролирующей юбочный шов.
Сколько уж лет март предлагает допрыгать до двери подъезда по камушкам,
торчащим из лужи. Я всегда прыгаю точно - сорок с лишком лет прыжкового
стажа. Дать бы марту достаточно времени и инициативы - в любой подворотне
будет исток великой реки.
В сапог врезается маленький голыш, пущенный рукой пацаненка. Ты нетерпелив,
парень, но, возможно, будешь чемпионом. Мой голыш прыгал девять раз.
На ступеньках качнуло. Усталость, что ли ?.. А-а. Вас когда-нибудь качало на
кругах, всё еще разбегающихся от брошенных вами когда-то камней ? Сколько
же брошено мною ? И в кого ?..
Ладно, как-нибудь потом соберу.
А сейчас спать.